miércoles, septiembre 23
La cuarta crisis (o La lógica del milagro)
La calle está sucia. El reflejo roto del amanecer en el frente del taller. Sin orden, las bolsitas de nailon explotadas de basura chorrean un pasado podrido y viscoso. Olor a mierda. Un tipo se tira a dormir en un zaguán. Se echó ahí porque es pobre. (¿Porque es loco?) No tiene la fuerza del éxito, la fórmula milagrosa que ¿por qué no deberíamos experimentar todos? No tengo lógica al escribir. ¿Espero un milagro? Espero un milagro.
jueves, septiembre 17
La cuarta crisis
Una, y otra, y otra más. Hacia afuera. Bombas. Adrenalínicas. No avance.
Miro, sentado en el auto, en ángulo, el taller mecánico. Carlitos está en el cuadro. La calle es un tubo angosto, perpendicular a nosotros. Así llegan de un lado a otro las bombitas y de paso me permiten medir la distancia que me separa del desti-no. La lógica del milagro es para los pobres. Como yo. ¿Y si lo acepto, solemnemente? ¿Es tan importante este día? ¿Todos los días este día? Bah, pura cháchara...
Miro, sentado en el auto, en ángulo, el taller mecánico. Carlitos está en el cuadro. La calle es un tubo angosto, perpendicular a nosotros. Así llegan de un lado a otro las bombitas y de paso me permiten medir la distancia que me separa del desti-no. La lógica del milagro es para los pobres. Como yo. ¿Y si lo acepto, solemnemente? ¿Es tan importante este día? ¿Todos los días este día? Bah, pura cháchara...
lunes, septiembre 7
La lógica del milagro
En el largo espacio que ocupan los escasos veinticinco segundos entre el golpe de Marsupiale sobre la chapa, y su salida del taller mecánico, conecto con la gravedad del asunto; es la condensación de la historia mía, lo centrífugo del milagro. La idea del milagro -porque, sin abundar, es una idea apenas, no existe- es la lógica del instante. Podría ser el instante sentado al lado de Carlitos: la fuerza de gravedad, el asiento de resortes, mi espina dorsal. Y el peso de la simetría cargándome de manera implacable por años. Un discurso sin fisuras. Atado escribo. Escribo. escribo.
miércoles, septiembre 2
En 3
1. DIA -EXT- CALLE
Una MUJER (33) compra un abundante RAMO DE FLORES. Se la ve contenta. Su vestimenta está muy cuidada. Entra a un Sanatorio.
2. DIA -INT- SANATORIO
La Mujer avanza por un pasillo. De repente ve a un POLICIA en la puerta de la habitación y frena de golpe. Ahora se la ve preocupada.
FLASHBACK
3. NOCHE -EXT- CALLE
Un HOMBRE (34) y la Mujer corren por una calle desolada, escapando. Van armados. Están vestidos de negro. Ella usa un pasamontañas. Doblan es una esquina.
DISPARO
El Hombre cae. La Mujer vuelve lo arrastra hasta un PASILLO angosto.
Respiran con dificultad. El rostro de Ella es lo último que se ve antes de quedar perdidos en la oscuridad.
FIN FLASHBACK
La Mujer es la únca persona en el pasillo del Sanatorio. Detiene su marcha. El Policía mueve sus ojos hacia ella. Ella se tapa la cara con el Ramo y continúa caminando. Pasa delante del Policía. Éste la mira y luego pierde la vista. La vemos a Ella de espaldas. Tira el Ramo de flores en un TACHO. El Ramo es colorido, vivaz, y se pierde entre los Desechos del tacho.
Una MUJER (33) compra un abundante RAMO DE FLORES. Se la ve contenta. Su vestimenta está muy cuidada. Entra a un Sanatorio.
2. DIA -INT- SANATORIO
La Mujer avanza por un pasillo. De repente ve a un POLICIA en la puerta de la habitación y frena de golpe. Ahora se la ve preocupada.
FLASHBACK
3. NOCHE -EXT- CALLE
Un HOMBRE (34) y la Mujer corren por una calle desolada, escapando. Van armados. Están vestidos de negro. Ella usa un pasamontañas. Doblan es una esquina.
DISPARO
El Hombre cae. La Mujer vuelve lo arrastra hasta un PASILLO angosto.
Respiran con dificultad. El rostro de Ella es lo último que se ve antes de quedar perdidos en la oscuridad.
FIN FLASHBACK
La Mujer es la únca persona en el pasillo del Sanatorio. Detiene su marcha. El Policía mueve sus ojos hacia ella. Ella se tapa la cara con el Ramo y continúa caminando. Pasa delante del Policía. Éste la mira y luego pierde la vista. La vemos a Ella de espaldas. Tira el Ramo de flores en un TACHO. El Ramo es colorido, vivaz, y se pierde entre los Desechos del tacho.
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