La cuarta crisis (o La lógica del milagro)

La calle está sucia. El reflejo roto del amanecer en el frente del taller. Sin orden, las bolsitas de nailon explotadas de basura chorrean un pasado podrido y viscoso. Olor a mierda. Un tipo se tira a dormir en un zaguán. Se echó ahí porque es pobre. (¿Porque es loco?) No tiene la fuerza del éxito, la fórmula milagrosa que ¿por qué no deberíamos experimentar todos? No tengo lógica al escribir. ¿Espero un milagro? Espero un milagro.